Pole pole y sin atajos

Mi casa de ladrillo está al final de una cuesta. De una cuesta arriba. A veces la subo andando, a veces corriendo, pero la cuesta no da tregua: la meta siempre está en alto. Cuando hicimos el Kilimanjaro, los porteadores nos dijeron que íbamos a alcanzar la cima pole pole, es decir, pasito a paso y sin atajos, porque para pisar el cielo de África no había que escamotear ni un solo paso, sino darlos despacio.

Invoco la hazaña del Kili y la más doméstica de mi hogar cuando estoy a punto de coronar la cuesta de enero, que cuando llegas, te dicen: «Buah, esto no es ná; ahora te queda febrero.» A mí me empieza a oler que el emprendimiento es bonito y es una carrera de subidas y bajadas; y que si lo quiero hacer como quiero = atentamente, solo hay un camino posible, no hay atajos.

La sirena suena cada vez que siento tentaciones de atajar:

• ¿Y si en vez de volver a pedir las cajitas de cartón donde envuelvo las joyas de papel, me apaño con las bolsas y eso que me ahorro?
• Gnnngggg. Error.
• Pues qué más da si esta semana no hay flores en el escaparate.
• Gnnnggg. Camino cortado.
• ¿En los chinos venderán papel italiano?
• Gnnnggg. Queno.
• ¿Y si hoy no escribo La servilleta?
• ¡ErrorErrorError!

Vale, no hay atajos. Y tampoco hay prisas: no emprendo pensando en seguridades, porque emprender es, me lo está pareciendo a mí, de natural inestable. Es como si que estuviera ascendiendo un 8.000, o comenzando una maratón, y ya veré si llego o no llego, o si llego a un sitio imprevisto y bonito y decido ver qué es. Me ocupo mejor del proceso, de aclimatar, confiar, saber sufrir, y dar pasos lentos.

No. No hay atajos. La tiendita de papel me lleva por un solo camino, con idas y venidas y alegrías y desvelos. Pero un solo camino. Esmerado, pole, detallista, pole, lento, pole, atento, pole.